Croque-note
***
Assis sur le bord de la venelle,
Les yeux fixés sur sa vieille guitare,
Il jouait quelques fausses notes dans le tas.
Pour lui, tout sonnait bien dans sa tête de polard.
Il n’avait pas de talent a-t-on dit,
Mais pour lui, la musique était tout.
Elle seule avait le pouvoir de l’empêcher,
Lui, une âme solitaire de sombrer
Dans le profond abîme de ses souvenirs obscurs.
Qu’il ait du talent ou pas, Il n’en avait que faire en vrai.
Pour lui, jouer était une question de survie.
Que les notes soient fausses ou bonnes.

Paterne Freeman Shadowriter , Mille Vies Dans Une Caboche

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Mille Vies Dans Une Caboche

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